Agora eles batem direto na porta e sussuram palavras doces copiadas de livros para adolescentes. Confusões travestidas em certezas que me fazem ensinar calmamente a rota de volta para os mocinhos perdidos.
"Paixão é outra coisa...você está apenas confuso..."
E docemente recolho suas letras embaralhadas que deixei cair na calçada da frente por puro desinteresse. "O que você quer que eu diga?". Nenhum dos presentes ofertados tinha o tamanho ou a cor ou a textura ou a serventia certa para meus dias de solidão. O carinho do outro não há de ser placebo de coisa alguma, mesmo nos mais quentes momentos pré-Carnaval.
"Se quiser voltar, volte outros dias..." Mas venha de boca nua, por favor moço bonito, sem dentes armando botes para sugarem minhas certezas cangote afora. Eu sou minha, minha, minha, e não vou deixar convidado algum pilhar-me o menor dos pedaços.
(...)
Ai de mim se acreditasse nas cantigas frouxas de amor recitadas ao pé da janela pelos rapazes perturbados por suas vontades...
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